Eita, que já faz tempo que as letras não me vêm.
Ingratas, sim.
Mas também as desobedeço. Às vezes.
Tem horas que me encho de orgulho e não quero me misturar com elas.
Gentinha.
Pentelhas, isso sim.
Há momentos, também, que as acho muito além da minha capacidade.
Longínquas.
Centelhas, isso sim.

Já faz tempo que elas não me vêm.
Pequenas ou grandes, longe ou perto, hei de sentar no meio-fio a esperá-las.
Me sinto um Beckett a esperar pelo seu Godot.
Ou um homem à procura de seu fôlego.